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Era uma vez uma Risca Azul. De um azul que não era escuro nem claro. Aquele azul de mar limpo, calmo e transparente. Não o que banha de mansinho a areia branca e fina duma praia ornada de coqueiros mas aquele mais profundo, que se observa do alto duma rocha escarpada de uma ilha perdida no oceano.
A Risca Azul não era gorda mas também não era magra. Era assim como… uma risca de tamanho… normal. Apesar de às vezes se olhar desejando ser um pouco mais fina, na maior parte do tempo a Risca Azul sentia-se bem com as suas dimensões. Até porque, coladinhas a ela, uma de cada lado, viviam a Risca Vermelha e a Risca Rosa que eram iguaizinhas nas medidas. E olhando um pouco mais longe, para ambos os lados, a Risca Azul conseguia ver outras mais, de outras Cores, todas elas com as mesmas proporções.
Assim, a Risca Azul vivia satisfeita, colada na Meia de Riscas que repousava num canto de uma gaveta.
A vida na Gaveta era uma vida como tantas outras: uns dias calmos, que ela aproveitava para descansar e reflectir (pôr as ideias em ordem) e logo outros mais agitados que, nalguns casos, poderiam até ser um verdadeiro suplício. Tudo dependia da dona da Gaveta Branca de um roupeiro de portas espelhadas…
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